Nosso desejo

Às vezes parece lindo.

Mas aí tento comparar, e me encontro em uma situação despropositada. Não há o que interpretar! Não estamos mais em uma sala onde esperam que você coloque um xis certo em tudo aquilo que falaram durante meses no seu ouvido. Falaram-me meses, semestres, anos. E depois de tudo isso, eu ainda sinto as paredes da sala a minha volta e... às vezes parece lindo. A minha luta não encontra, ainda, forças inspiradoras nesse mundo. Talvez seja a diferença de autores e autores, mas é sempre um grande exercício caminhar verso por verso. Principalmente quando chego ao final pensando que com certeza deveria ter lido melhor.

“Nosso desejo, de ainda não desejar, não se sabe desejo, e espera.” p. 29

ANDRADE, Carlos Drummond de. A vida passada a limpo: a falta que ama. Rio de Janeiro: Record, 1994. 127 p.

nada

Como um bom poeta já falou: antes de mais nada...tudo.
É isso. Tudo.
Milhões de dúvidas e de respostas foram encontradas. A confirmação da amnésia temporária humana foi irrestrita.Não me atrevo mais. Não agora.

GOETHE, Johann Wolfgang von. Fausto. Tradução de Sílvio Meira. São Paulo: Abril Cultural, 1983. 277 p.

antologia pessoal

Ultimamente a poesia vem caindo em minhas mãos. Vindas de vários lugares, alguns tão bons e queridos que nem posso imaginar como contar.
Quintana é um daqueles que sempre ouvir falar, mas nunca tinha conhecido, conversado, discutido e lido. Eis aqui minha primeira obra dele. Que vai a propósito dos próximos acontecimentos da minha vida.
Dessa vez quero escrever alguns de seus poemas, para que eu possa revê-los mais...

MEU BONDE PASSA PELO MERCADO
O que há de bom mesmo não está à venda
O que há de bom não custa nada.
Este momento é a flor da eternidade!
Minha alegria aguda até o grito...
Não essa alegria alvar das novelas baratas,
Pois minha alegria inclui também minha tristeza
- a nossa
Tristeza...
Meu companheiro de viagem, sabes?
Todos os bondes vão para o infinito!

Isso tudo me lembrou um certo livro, que dizia que a juventude passa, mas quando o estado de juventude começa a ir embora, algo está errado. Coisas estão mudando conforme a ideologia propõe. É vital que saibamos de nossas alegrias e tristezas, principalmente destas, que devem ser tratadas de perto. Porque nossos bondes vão sempre para o infinito, com o ou sem nossa interpretação bela da racionalidade humana.

AH! ESSES OLHARES...
Ah, esses olhares passeando, incômodas moscas,
Sobre a calma forçada da face dos mortos.
Poupai-me, amigos, tal humilhação
Ou, senão,
Pintai sobre minha face morta,
De orelha a orelha
Em vermelhão
Um silencioso, um debochativo sorriso de clown...
Aí podereis vir todos encarar-me então,
Curiosos, repugnantes vivos.

“Deixa eu brincar de ser feliz”. O bom da poesia é que ela, normalmente, é ágil na questão de te libertar de qualquer interpretação fechada de algo. Mas nada como ler esta e lembrar-se de certos tipos de artistas e sentimentos que ferem e cansam! Viveis, pois artistas!

O LUAR
O luar é a luz do sol que está sonhando...

Minhas saudades vão sonhando junto ao sol. Três meses não são tanta coisa assim, pelo menos para o sol.

QUINTANA, Mário. Preparativos de viagem. 4. ed. São Paulo: Globo, 1997. 133 p.

de saída

Nunca fui de ler poesia, nunca achei que seria boa o suficiente. De repente seja medo de não entender. Mas aos poucos a gente vai vendo que só é entendível aquilo que você está proposto a se deixar gostar.

Tentei ir aberta a Leminski, na verdade, na mais pura ignorânca de sua existência até eu salvar esse livro de uma lista de descarte. Certa de que meus pré-conceitos, nem tão prés assim, iriam me atrapalhar, dexei para pensar bem nos escritos lá pelo meio do livro. Muitas formas e jogos de palavra, aliás, muitas brincadeiras vocabulísticas.

Confesso que fiquei assustada com algumas, da tamanha falta de ser. Não precisavam ter sido escritas para mim. Porém, outras me fizeram fechar o livro e deixar para amanhã, porque por hora a vida estava sendo muito difícil.
Ao mesmo tempo, depois de algumas tentativas em outros autores, percebo o tão difícil se torna analisar artísticamente uma obra, sem levar em conta tudo que tem escrito no mundo sobre arte e poesia. Portanto, para não pirar de vez, me fecho na minha imensa particular ignorância e tento apartir dela fazer um parecer breve de tudo.

E sim, P. Leminski me fez entender por um outro ângulo constrututivo e não pré-construído, o que já existe em nossas vidas. O que me faz ser mais e menos feliz, não deixando de entender o mundo de uma forma crítica, e não só escrita ou cuspida. Antes todas as páginas me fizessem sentir isso!

um homem com uma dor

é muito mais elegante

caminha assim de lado

como se chegando atrasado

andasse mais adiante

carrega o peso da dor

como se portasse medalhas

uma coroa um milhão de dólares

ou coisas que os valha

ópios édens analgésicos

não me toquem nessa dor

ela é tudo que me sobra

sofrer, vai ser minha última obra

P. Leminski

LEMINSKI, Paulo. La vie en close. 4. ed. São Paulo: Brasiliense, 1993. 181 p.

"dos Anjos" (?!!)

A Idéia

De onde ela vem?! De que matéria bruta
Vem essa luz que sobre as nebulosas
Cai de incógnitas criptas misteriosas
Como as estalactites duma gruta?!

Vem da psicogenética e alta luta
Do feixe de moléculas nervosas,
Que, em desintegrações maravilhosas,
Delibera, e depois, quer e executa!

Vem do encéfalo absconso que a constringe,
Chega em seguida às cordas do laringe,
Tísica, tênue, mínima, raquítica ...

Quebra a força centrípeta que a amarra,
Mas, de repente, e quase morta, esbarra
No mulambo da língua paralítica.

Augusto de Carvalho Rodrigues dos Anjos (1884-1914).

Pré-moderno, simbolista ou parnasiano... as bobagens constantes nos rótulos literários são realmente um convite a nossa falta de interesse. Bilac não achou tão ruim assim a perda precoce de um autor tão singular naquela nova República.

A vida para Augusto, que de muito augusto tinham seus versos, era algo tão volátil que por vir ela do ser humano, não deveria ser levada na fantasia amável de um belo soneto. Vermes, dicotiledóneas, mitologias, cemitérios, vísceras, fedor...disso tudo se faz a vida, se vive.

ANJOS, Augusto dos. Eu e outras poesias. Porto Alegre: L&pm Editores, 1998. 190p.